如果给你一个亿第60章 脑癌确诊我拿笔当铁锹给自己挖个坑

我醒了。

不是从那片无尽的黑暗里挣扎着爬出来更像是被一股温柔但无法抗拒的力量轻轻地推回了我的身体里。

眼皮有千斤重。

我费了天大的劲儿才掀开一条缝。

天花板。

惨白。

消毒水的味道像个看不见的幽灵钻进我每一个鼻孔霸道地宣布着它的主权。

我没死。

这个念头刚冒出来后脑勺那道被缝合的伤口就用一阵钻心刺骨的疼给了我最肯定的回答。

疼。

真他妈的疼。

但这种疼却让我感到无比的踏实。

我转了转眼珠看见了我妈。

她就趴在我床边握着我的手睡着了。

头发更白了眼角的皱纹像刀刻的一样深得让人心惊。

我看见了小静。

她坐在旁边的小凳子上眼窝深陷下巴尖得能戳死人。

我看见了姥姥姥爷。

两个老人相互搀扶着站在门口像两尊望眼欲穿的石像。

他们的脸上都挂着同一种东西。

疲惫。

那种被恐惧和焦虑反复熬煮过后只剩下渣的疲惫。

我的心像是被一只手狠狠地攥住了。

文曲星。

那片璀璨的星空那句冰冷的“二选一”不是梦。

我选了小雅。

我用我这条不值钱的烂命换了她活。

“雅……” 我张了张嘴喉咙干得像撒哈拉沙漠发出的声音比蚊子哼哼也大不了多少。

可我妈像被电了一下猛地就醒了。

“铁祝！你醒了！你醒了！” 她激动得语无伦次眼泪“唰”地就下来了。

小静也扑了过来抓着我另一只手哭得说不出话。

“妈……小雅……她……” 我妈赶紧抹了把眼泪强挤出一个比哭还难看的笑容。

“没事儿！没事儿！小雅没事儿！抢救过来了脱离危险了！就是还在ICU观察医生说情况稳定了！” 我长长地长长地松了一口气。

那口气憋在我胸口差点把我憋死。

值了。

我这条狗命总算干了件人事儿。

接下来几天我成了全家的重点保护动物。

手术很成功医生说肿瘤切除得很干净。

我恢复得也很快快得让医生都觉得有点不可思议。

我知道这是文曲星给我留的“写作时间”。

我没告诉任何人那个梦那个选择。

我怕他们不信。

更怕他们信了会一辈子活在愧疚里。

出院那天阳光好得不像话。

金色的光透过车窗洒在我脸上暖洋洋的。

我看着窗外那些匆匆忙忙的行人那些高高低低的楼房那些绿得发亮的树。

一切都那么鲜活那么有生命力。

可这一切都跟我没什么关系了。

我像一个即将离席的观众最后一次贪婪地看着舞台上这出热闹的人间戏剧。

我回家了。

没去我那几百平的大平层也没回南非那栋能看海的别墅。

我回了妈这儿。

那个我从小长大的充满了锅包肉香味儿的家。

我把自己关进了书房。

那个我曾经写出《如果给你一个亿》的地方。

我打开了那台熟悉的笔记本电脑。

屏幕亮起桌面还是那张我儿子女儿的合影。

两个小家伙笑得没心没肺。

我伸出手想摸摸他们的脸指尖触到的却是一片冰冷的液晶屏。

我打开了一个新的Word文档。

屏幕的左上角那个黑色的光标在一闪一闪。

“滴答。

” “滴答。

” “滴答。

” 那不是光标。

那是我生命的倒计时。

我敲下了第三本书的名字。

还是那句老话。

《如果给你一个亿》。

但这一次我要回答的是最后那个问题。

钱到底买不来什么？ 我开始写。

像一个虔诚的工匠在雕琢自己最后的墓碑。

键盘的“哒哒”声成了这个房间里唯一的声音。

我把自己的人生像剥洋葱一样一层一层地剥开。

从那个开着破中华在寒夜里被骂“穷酸味儿”的孙子写起。

写到第一次中奖后的狂喜和迷失。

写到巴黎铁塔下的香槟配大蒜。

写到马尔代夫游艇上的呕吐和求婚。

写到云顶会所里那些虚伪的笑脸和廉价的恭维。

写到被马文轩当成傻子骗走一千三百万。

写到南非的婚礼和那句“钱没了你什么都不是”。

写到破产后开着二手车重新回到原点。

写到第二次中奖写到我盖起那栋“安居苑”写到我以为自己能用良心改变世界却被现实一巴掌扇回了老家。

写到我儿子被确诊为先天性心脏病。

写到我第三次中奖开着迈巴赫跑滴滴就为了听一句“师傅谢谢您”。

写到我被抓在高墙里啃着硌牙的窝窝头。

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